Septiembre

En septiembre el amor patalea,
se cuela por la rendija de la puerta, fragmentado,
casi desvanecido.

Septiembre es una trampa y caemos,
con luna y todo nos sorprende a medianoche con los ojos abiertos.

El tiempo se detiene, la lluvia no aparece
La voz, la sombra, el deseo que se muere,
resucita y por fin queda
el leve coqueteo
con el misterio.

Hay algo más allá de esto:
una duda que rompe la mariposa nítida del tiempo.